POETA EN ACAYUCAN A LAS 3 DE LA MAÑANA

POETA EN ACAYUCAN A LAS 3 DE LA MAÑANA 1
fotografía extraída de https://es.foursquare.com/v/parque-acayucan-veracruz/4ca538fbf47ea143967e5521?openPhotoId=52332e3b11d24a82c98d5485

POETA EN ACAYUCAN A LAS 3 DE LA MAÑANA

Vivímos contándonos fábulas, 

por ejemplo, yo, noche camino muy Lara y canto 

por la sola y larga calle de Aldama en la colonia Revolución: 

“farolito que alumbras apenas mi calle desierta

cuántas veces me viste llorando llamar a su puerta”

Y yo, a veces, soy como una alegre lluvia de luz, 

y a veces, me nubla todo el vivir

un laude de tristeza 

cayendo desde el cielo marmórea 

sobre mi existencia.  

Vengo de llorar en bancas de mi parquecito

en la siempre triste tropical acayuqueña, 

donde intento sacar el fantasma, 

pero no, no, se queda dentro, 

sin lágrimas mías que la exorcicen: 

tengo clavada y adherida 

una profunda tristeza en el alma

que moja en las noches de fogata.  

Hubo un momento, solo,  

y en que aproveché,  

raudo a darle fuga a mi alma

y he salido de la prisión de ti. 

No ser lo que he sido 

no consiste en olvido ni en mucho menos

su superación, 

consiste, sí, en lucha, en cargarme, 

abofetearme, repudiarme a mí mismo

en fin, irme matando, 

No consiste, no,  en olvido lo vivido

¡Esto nunca desplegable! 

¡Esta máscara  triste!  

Tatuada a los rostros de mi felicidad. 

Hay un poeta de West Hills que me invita al amor

como si todos los hombres y mujeres

fueran mis hermanos

¡Ay! Dolor, qué haré contigo

y el resentimiento y con los daños. 

Un poeta me invita al amor

para esta humanidad 

y yo, yo sigo tanto al odio clavado.   

¡Qué sin sabor me ha quedado todo el vino del mundo!

Dice tu ausencia posada a mi lado. 

Estoy acostumbrado a ver no la materia

sino los espacios que crea la geometría del vacío 

y en ese sin nada con forma

entiendo qué significa la poesía,  

ese “un árbol sin ramas que da sombra”

del que hablaba mi Gelman. 

Hoy me estoy matriculando a un nuevo trabajo

donde piden seriedad, 

¡habráse visto! 

Como si escribir los versos de la noche

y morir en la punta de este lápiz no lo fuera. 

Matando la pasión me piden

pilas de papeles donde juran comprobar 

que yo, soy yo. 

Y  fotocopias y fotocopias y fotocopias 

y una solicitud de empleo con fotografía

donde preguntan por mis metas en la vida

¡Ah! yo sólo digo a mis adentros

si alcanzara un más allá

si eso existiera 

quedarme en esta vida

mi meta no sería, 

pues no hay más humano mío 

que estar tan partido 

por la insondable  e irremediable

y para mí, siempre regalada: la tristeza…

taaararara-rarara- rarara- rarara- raraaaara

“sin llevarle más que una canción, 

un pedazo de mi corazón, 

sin llevarle más nada que un beso, 

friolento, travieso, amargo y dulzón”. 

Por: Cronopios y Divergencias

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